* * *

* * *

Война, война, ты - память лиховая,
Ты - рана незажившая потерь,
Виновница того, что роковая
Случайность постучала в нашу дверь.

Обняв в последний раз жену, мальчонку,
Три брата кров покинули родной...
Ту первую в поселке похоронку
Мать встретила с седою головой.

Писали ей, до цели, споря с ветром,
Бежал солдат по снежной целине,
Мол, подвели последних двадцать метров,
Где жизнь была со смертью наравне.

Теперь же с раною в груди открытой
Во поле русском, у нагих ракит,
Рукою материнской не обмытый,
Сынок грузинской матери лежит.

Еще писали, пусть узнает мать,
Лицом на запад легче умирать...
А маме горевать остаток дней,
Победа не вернула сына ей...

Но в день Победы, равному средь нами,
Ему стакан поставят, чтобы смог,
Со стоном матери, холодными губами
Он пригубить заздравный свой глоток.

Стон матери - вся боль в нем вековая...
Народ! Деянья с Совестью ты сверь,
Чтоб никогда такая роковая
Случайность не стучалась в нашу дверь!

 


© 2024 www.aromaline.cz | mapa webu | adm